Художник и Поэт

Художник и поэт,
Творцы кисти и слова
Искали свой ответ
Среди творений снова.
Одна у них беда,
Одна любовь, два сердца
И страсти череда,
Святого рая дверца.
Один ее писал,
Кистями лик возвысив,
И холст, как пьедестал,
Воздвиг, он не помыслив,
Что жизнь – теченье вод,
Пройдет, картины смазав,
И дух под небосвод
Взлетит в толпе рассказов.
Но лик ее навек
В картинах и этюдах
Оставил человек,
Художник в рамках грубых.
Он не был ни богат
Ни беден, словно нищий.
Отрекся от всех злат.
Он гений был творивший
Миры и города,
Людей и сень природы.
Душа была млада,
Романтиков породы.
И пал от нежных глаз,
Что на холстах лелеял
И в мечтах сотни раз
Рассудок свой развеял.
Любви и музы раб,
Он поражал талантом,
Но перед ней был слаб,
А поцелуй был грантом.
Он восхищал и жил,
Творил картины страсти
И лишь ее любил.
В ее любви был власти.
А тот другой поэт.
Но, Боже, что за мука.
Нарушен был завет
По воле сердца стука.
Влюбился он в одну
Прелестницу земную.
И знал свою вину.
Влюблен он был в чужую.
Но прихотью сердец
И вольностью во нравах,
Забыв про свой венец,
Вскружилась в двух романах.
Он пел ради нее,
Писал стихи и оды.
Творение свое
Ради любви свободы
Ей посвящал и ждал
Полуночные встречи,
Она уйдет – страдал,
И в сердце боль от сечи
Между собой и ней,
Любовью между дружбой.
Не помнит он всех дней
Из жизни той ненужной.
Он вновь писал стихи,
Ее увековечив,
Забыв свои грехи,
Стихам жизнь обеспечив
Средь памяти людской,
Во имя страсти силы.
Ее назвал судьбой,
И чувства грел, что милы.
Так оба сих творца
Воспели средь искусства
Изящество ларца,
Что сохраняет чувства
В нашей слепой любви,
В нашем влеченье воли,
Вскипающей крови
И столь манящей боли.

14.10 17.03.07