Явь

      
Ветер. Ночь. Луна колдует –
В ступе месит облака.
Изумрудная река из долины выплывает.
Катит черная волна
И на гребне затухает.

Ты не спишь?! Да! В эту ночь
Спать опасно для поэта…
Небеса ведь ждут ответа,
Чтоб строку ты им вернул!

А иначе будет буря,
Ведь луна же не впустую
Месит бражный эликсир.

И перо само берется.
За край света, как в оконце
Лучик солнца заглянул,
И в зрачке твоем блеснул –
Дал понять: пиши, волнуйся.

И рука тут вдруг пошла,
Шрамы выводить; строка
Заплетаясь будто в косу:
Корабли, поэмы, проза…

Вспомнил даже Колдуна…
-Эх, Поэт, моя вина!
Сам с тобою бы писал
Духом призрачным,
Как Данте шепчет строчки некроманту –
Те, что сам не написал.

Но вот утро! Блеск железный -
Ночь, как ведьму поджигает,
И твое виденье тает,
Забавляясь, исчезает
Голос мой – далекий нежный.

Сон приходит. Подусталый
Ветер шелестит листами.
Тает сумрачный туман
Черно-белый, как обман.

И перо само клонится,
Лечь спокойно на страницу.

Тишина. Лишь сердца стук
Бьет тревожно об оковы,
Ночи ждет, как приговора
Свой издать последний звук.
Но вот что-то по бумаге
Буд-то росчерк без пера
Кровью надпись или строка…

Путь поэта – жечь сердца,
Свое сердце разрывая.
Жизнь поэта – нет, не слава,
На Голгофе без имен
Быть распятым будто вор.

Под конец – все это: Сон!
Только крест на грудь
Все давит…