Ты спросишь, может быть...

Ты спросишь, может быть: «Да кто же он таков,
Забавный этот тип, герой твоих стихов?
То светел и высок, как птица в небесах,
То – циник и алкаш, не бритый и в трусах.

То — скучный моралист, то – парень с юморком.
Скажи мне, не таясь, давно ль ты с ним знаком?
Зануда и брюзга, романтик и простак,
Откуда он такой?» И я отвечу так:

«Знаком я с ним давно, без малого сто лет,
На снежных гребнях гор встречали мы рассвет.
Делили пополам затяжку и судьбу,
А злую стерву-смерть мы видели в гробу.

И била жизнь порой, как горная река,
И нас по ней несло в крови и синяках.
То падали на дно, то плыли в облаках,
Бывали на коне, но чаще – в дураках.


Теперь я стал другим, а он остался тот.
И кто из нас был прав – сам черт не разберет.
Но вряд ли нашу жизнь обратно повернем,
Так вышло: он живет, а я – пишу о нем.

Бывает он угрюм, печален или зол,
Частенько по утрам капустный пьет рассол.
Он не умеет петь, и все-таки – поет,
Но я его люблю, ведь он – не предает.

Не предает друзей, не предает подруг,
Скотам и подлецам не пожимает рук.
Краснеет иногда, но не отводит глаз,
Любимым был порой, и брошен был не раз.

То пьянствует весь день, то курит до утра.
Не верит, что Любовь – не больше чем игра.
А верит, что она – Владычица всего,
Ну, как нам убедить наивного его?

А времечко течет меж пальцев, как вода,
Он дружит — навсегда, и любит — навсегда.
И дарит нам дворцы, и замки из песка,
А мы смеемся в след, и – пальцем у виска.

Теперь ты знаешь все, и понял кто таков –
Забавный этот тип, герой моих стихов.
Но знаешь что, дружок, забавнее всего?
Я, помню, стать мечтал похожим на него.»