Я не знаю, к кому обращаться.
Кто в России поймёт мою боль?
Голоса бюллетеней страшатся
Откричаться: "Нас предал король!"
Это выкрикнул только мальчишка,
Что в засаду на марше попал.
Бронированный танк - это крышка,
Что для гроба нам мастер подал.
Нет, он знал, что идёт на подмогу:
Что там гибнет под градом семья.
Но и царь знал со свитой тревогу:
Ещё раньше дрожала земля.
Почему же опять на удачу?!
Почему же на русский авось?!
Почему ничего я не значу?!
Почему жить в Руси довелось?!
Не придёт моя урна в Россию:
Прах сожжён, как и боекомплект.
Но душа: "Я вернусь! Я осилю
Избирательной урны скелет."
Я не знаю, к кому обращаться.
В пустоту
© Copyright: Владимир Тонкошкур, 2008
Свидетельство о публикации №108090101542
Свидетельство о публикации №108090101542
Рецензии