That s the way my love is

Как же надоело.
Унылая песня вертится на губах.
Я говорил тебе, что сорвалась?
И повисла на проводах?
Что август въехал на танке.
И стал посреди комнаты.
Что в груди умирает чёртик.
И пишет песни на проводы.
Что всем вокруг надоело нытьё.
И у каждого своя чека и дрожащий палец.
И в ноябре завернёшь в пальто
Тело. И будешь выглядеть, как иностранец.
Подбирать слова « Ну, как же так получается…».
Стоять у её двери. И строго держать строй.
Пытаться не замечать, что выглядит всё чаще, как оправдание.
И голос, словно чужой.
И не даёшь никому права.
Мародёрствовать у себя в груди.
И пленные у телефона.
Признаются, но не в любви.
А любишь только её.
И нечего сравнивать с любовью к женщинам.
И ношенное новьё.
Улыбка с тысячью трещинками.
И в деле об убийстве прохожего.
Никто не напишет, что рядом был.
Что на шее сжимал его рану.
А преступник всё пил и пил.
Что луна хохотала, надрывая во всю живот.
Что в окнах проснулись люди. Что на кухне остался торт.
Что в этом большом городе. На улице. У перехода.
Спешит к тебе твой прохожий. Недавно вернувшийся с фронта.
И возможно. При хороших раскладах. Он успеет,
пока у тебя не кончилось сердце.
А возможно. Он сделает лучше.
И не даст тебе больше мучиться.