Ну, и черт со мною!

Я жизнь свою прожил (возможно не так) как надо
любовь, если была, то так давно
так коротка была её услада,
и я искал хоть каплю от неё.

Стихов, когда я счастлив, не пишу,
нет времени, чтоб тратиться на слог
мне кажется, нашёл и ей дышу,
но почва ускользает из-под ног.

Я столько новых жизней начинал,
но всюду ложь и разочарованье
я столько пьедесталов воздвигал
они, как память моего старанья.

О разум мой! О, опыт! Для чего вы
чтоб схоронить в могиле идиота?
Неужто не достоин я любви
к чему мне эта слава Дон Кихота?

Петух ещё за утром не пропел,
как трижды был я продан. Кем? Любимой…
И пусть с лица не сходит долго мел,
ну, тело ладно, душу на-ка вымой.

Мне всё понятно трезвостью ума,
она не любит никого на свете
быть может, если только будут дети,
то их полюбит, а потом меня?

Ну, неужели нужен ей дурак,
чтоб верил в то, что ложью называют.
Я не готов, я не надену фрак,
чтобы сказать – мозги пусть вынимают!

И буду я бледнеть, как от хлыста
 и отходить от принятого яда
пусть в мире процветает красота
наивность – это, что дорога к аду?

Но только я один могу ей дать,
того, что до сих пор она не знает.
Вершины надо вместе покорять,
глубины тоже, только с тем, кто знает.

Я научу её любить – хотя б меня…
Я отучу её курить – я, что-то стОю?
А, что я здесь в стихах - всё я, да я
Она не любит! Ну и черт со мною!