Постхаотический синдром

Ты веришь будто, я молчу,
Расписываюсь под каждым словом.
Всё это в принципе не ново,
Не предавай, я так хочу.
Уходим в призрачный полёт,
И длинный шлейф из серой ткани,
Укроет нас, когда растает
За горизонтом вертолёт.
Кричали птицы за окном,
Среди безмолвных монументов,
Тянулись люди серой лентой,
И каждый вообщем был знаком,
И знАком стал узор ветвей,
Такой же, как во сне я видел,
И судьбы порождали нити,
Что бы порваться поскорей,
Постхаотический синдром,
Гремел стаканом, полным пива,
А жизнь, довольно некрасиво,
Навстречу шла с пустым ведром.
В обложках глуповатых книг,
Скакали буквы, и сливались,
В одну отъявленную гадость,
А гадость, в чей то мерзкий лик.
В безумно-радужном дыму,
Я прислоняюсь к барной стойке,
И выход – снова на востоке,
Но непонятно почему.
Средь монотонных голосов,
И коллективных убеждений,
Я соскользну бездумной тенью,
Во тьму немыслимых веков,
Где не подводит бытиё
Непримиримого гротеска,
Где всё имеет своё место,
А значит, где-то есть моё.
Ты веришь, будто я молчу…
Пожалуй. Я неотвратимо
Иду на дно, фарватер – мимо,
Не провожай. Я так хочу.