Спросите у пыли дорог,
Помнит ли мои сапоги,
У моря спросите синего,
Знают ли меня моряки.
Спросите у ветра вольного,
Бил ли в мою грудь,
И у поля брани раздольного,
Доведется ли в нем уснуть.
Не будет долгим молчание,
И будет жестоким ответ,
Что никто не знает меня,
Что меня, вообще, будто нет.
Льется из крана море,
Подлый сквозняк из окна,
И зачем мне пыль на просторе,
Раз дома ее до хрена.
И лишь ночью снится сражение,
Будто падаю я с коня.
Но не трава подо мной…
А белая простыня…
2000 - 2003
Спросите
© Copyright: Евгений Торовцев, 2008
Свидетельство о публикации №108083101496
Свидетельство о публикации №108083101496
Рецензии