Вот она боль зажаренных утят,
Не по нам бить титановым молотом,
Зазвенел на подносе бокал,
Лопнул в полёте над пепельным облаком.
Кути, пока в крови плавится олово,
Над домами прокуренный воздух глыбами,
Я тоже по телу в самой копоти,
Перерубленный за копейки медные.
Но ничего мой друг, ты хоть повис гроздью,
Я же под давлением шприца, мне не очухаться,
Это страна моя, горделивая родина алая,
Металлородильная в серо-малиновом бархате.
Куй, бей, плавь, рабочая сила штампами,
На полуслове тебя сразу сбросили с звания,
Это осколки слов оскалившим псам не понравились,
За тебя, за душу, грех как пересрались бы.
Но ты виси кистью виноградной,
Ни серпа тебе не надо, ни молота,
Время придёт, твоей личности поставят памятник,
Гениальный ты мой и заброшенный.
06.10.07 3.00
Боль зажаренных утят
© Copyright: Роберт Юн Каспи, 2008
Свидетельство о публикации №108083101287
Свидетельство о публикации №108083101287
Рецензии