Мои каблуки
выбивают дробь,
морзе на шкуре асфальта.
Маски кабуки
играют скорбь,
лица - ожившая смальта.
Мысль о разлуке
вызывает озноб
как бодрые звуки альта.
Трясутся руки
и чешется лоб
прямо по линии скальпа.
Всё верно,
мой вдохновитель Вит
мне нравятся его пляски.
Кривляюсь скверно,
над головой не нимб,
а скальпа бурая клякса.
Озноб
© Copyright: Сонин, 2008
Свидетельство о публикации №108083003742
Свидетельство о публикации №108083003742
Рецензии