Взял ручку и листок бумаги…
Зачем-то начал я писать…
Ну, для кого? Чего уж ради?..
Стихи слагаю я опять…
Мне как-то говорили люди…
Что я всего лишь – рифмоплёт…
Но от меня же не убудет!
Ведь, от души это идёт!
Слова сливаются во строчки
И как-то пишется легко…
Ну, иногда… одни лишь «точки»…
Тут сразу ясно, что не то!
Бросаю ручку, рву бумажку…
Или заброшу далеко…
Без вдохновения – неважно…
Без музы – очень нелегко!
И вдруг! Мелькнуло на мгновенье,
Как озарение нашло!!!
А ручки – нет… Вот так творенье
И не родившись – умерло…
Потом, возможно, вспомню что-то,
Но настроенье, уж, не то…
Или быть может – спать охота…
Иль мало ли чего ещё…
Вновь ручка… белый лист бумаги…
Слова – откуда-то взялись…
Я как ребёнок – рифме радый!!!
Я от неё взмываю ввысь…
29 августа 2008 г.
ручка... белый лист бумаги...
© Copyright: Денис Макаричев, 2008
Свидетельство о публикации №108083001825
Свидетельство о публикации №108083001825
Рецензии