Я землю целовал
На маминой могиле.
Слезою поливал,
Цветы на ней чтоб жили.
Давно уже зима.
В глазах застыли слёзы.
С могильного холма
Поднялся свет берёзы.
Всё реже в зыбком сне,
Расплывчата, туманна,
Является ко мне
И говорит мне мама:
«Сынок, ты стал другим,
И вроде бы — поэтом.
Понять мне помоги,
Зачем тебе всё это?
Хоть у кого спроси,
Ведь и с судьбой благою
Поэту на Руси
Живётся, как изгою.
А у тебя, сынок,
Ни денег нет, ни славы.
В краю твоих дорог —
Ухабы да канавы.
Попутчики твои —
Ушибы да насмешки,
Удары до крови,
И ты живёшь, как в спешке.
Не надо, сын, спешить,
Коль некуда и не с кем,
А надо просто жить —
Спокойно, а не дерзко…»
Так мама говорит,
Но голос мамы тает…
Проснусь я — свет горит,
А за окном — светает.
Я землю целовал на маминой могиле
© Copyright: Владимир Лёушкин, 2008
Свидетельство о публикации №108082902818
Свидетельство о публикации №108082902818
Рецензии