Булат

В тесноте переулка Арбата,
прикоснувшись к холодной стене,
я спросила сегодня Булата:
«Как относитесь к новой войне?
О сражениях знаете много,
горя выпито больше вина.
Не исчезла беда у порога,
только стала страшнее она.

Словно не было гостеприимства,
вместо братства – обида и злость,
честь зарыта, зато лихоимством
проросла виноградная кость.
Озабоченный дальним маршрутом,
прикрывая звериный оскал,
для захвата какой-то инструктор
закавказских парней натаскал.

"Ах! Война! Что ты, подлая…" – знаю,
никогда не щадила народ».
Мне Булат с пониманьем кивает
из проёма арбатских ворот.
Здесь поставлен дежурным навечно,
миру служит поэт-часовой,
согревает усталые плечи
та шинель, со второй мировой.

У киоска родного Арбата,
что красуется возле стены,
я в тени монумента солдату
размышляю о целях войны.
Сочиняя стихи между делом,
возмущаюсь: «Какого рожна
амбразуру заваливать телом!
Не такая победа нужна!»

Вот опять почерневшие стёкла
на себя примеряют кресты.
О войне написали так много,
что в тома превратились листы.
Но по-прежнему грозно сверкает
извлечённый из ножен булат,
и вопросы всё те же всплывают:
что поделать? и кто виноват?…

От холодной войны до горячей
ровно шаг, не поможет стена.
Может будет на свете иначе:
наконец-то уймётся война.
Пусть о ней вспоминают по книгам,
сберегая распухший архив,
чтоб в Тбилиси, Казани и Риге
не считали своих и чужих.

Чтобы стенка не лезла на стенку,
не слезились от дыма глаза,
и шахидкой не стала чеченка,
и гремела бы только гроза.
Если станет привычным для многих
обращение «брат!» или «друг!»,
будет лишним в конечном итоге
уповать на спасательный круг.

Жизнь свою постранично листая,
осушаем большой водоём.
Может знает форель золотая,
для чего в этом мире живём...
В тесноте переулка Арбата
от глухой отражаясь стены,
на внушительной бронзе солдата
отчеканилось эхо войны.

26-29 августа 2008г.