Тетрадка

То, что в кавычках, действительно написано по тексту из школьной тетрадки, т.е.у меня есть реальный соавтор

Вот чья-то тетрадка, забытая в парке тенистом.
Ее я открою, свое любопытство кляня,
И каждая строчка, внесенная почерком быстрым,
Как молния, резко и больно ударит в меня:

«Пишу тебе в парке, где шумно играют подростки…
Я понял, Алена, они все счастливее нас:
Они, малолетки, не помнят конца девяностых,
Когда нас никто от нахлынувшей жизни не спас.

С тех пор мы больны.
Мы больны равнодушием склизким.
Чужие страданья не будят сочувствия в нас.
Мы пальцы сжимаем на горле любимых и близких,
Не веря в их слезы, которые льются из глаз.

Пишу тебе в парке, здесь тесно от пенсионеров.
Я понял, Алена, они все счастливее нас:
Они одряхлели за семьдесят лет только телом,
А нам наши двадцать никто из знакомых не даст.

Пишу тебе в парке, где бродят влюбленные люди,
Мужчины и женщины знают, чего же им ждать.
А мы никогда с тобой, Лена, такими не будем-
Нам чувства людские с тобой ни за что не понять.

Пишу тебе в парке, а в теле какая-то вялость,
Мне хочется лечь на траву и немного поспать…
Ты знаешь, Алена, болезнь наша - это усталость.
И как мы могли в наши двадцать так сильно устать.

Тащу я домой свое тело нелепого роста
Сидят на ступенях в облезшем подъезде юнцы.
Я помню, как здесь от иглы под конец девяностых
Спеклись наши старшие братья и чьи-то отцы.

Я дверь открываю, залитую рвотною массой.
Поганые люди, Алена, поганого времени
Они, как один, поклоняются денежной кассе
И делят людишек безликих на черных и белых.

Пишу тебе, сидя без дела, на крохотной кухне,
Слезятся глаза под очками от едкого дыма.
Одна за другой сигареты на блюдечке тухнут,
А мне от чего-то становится больно и стыдно.

Мне стыдно за слезы, за время, за боль, за куранты,
За эти слова и за то, что мне ночью не спится,
За вычурность белых цветов и за красные банты,
Которыми мы украшаем веревки для виселиц.

И снова я в парке, и снова пишу тебе, будто бы
Слова мои могут хоть что-то для нас изменить.
Ты знаешь, Алена, что все безнадежно больны мы
Заразной болезнью с коротким диагнозом – жизнь».
……………………………………………………….
Тетрадка закрыта. В ней все так наивно и просто.
Ты знаешь, Алена, вы все же счастливее нас!
Я, как ни пытаюсь, не вспомню конца девяностых –
Вся жизнь в бесконечном движении в пропасть слилась

@LI