***

Сжимая мечты в потных ладонях.
Прищурив глаза на яркий свет.
Идем по тропе натоптанной кем то.
Как мотыльки на яркий предмет.
И событья в жизни вилять заставляют.
Мы идем а порою бежим.
Иногда на тропе своей спотыкаясь.
Крепче сжимаем не существующий миф.
Для кого. Для чего мы храним состоянье.
Что пережили всего только раз.
Или себе даем обещанье.
Стремится вернутся себе все во снах.
Но сны увы тоже не вечны.
И так мало места в руках.
И постоянно терзают вопросы.
Сами себя загоняем в мечтах.
И всегда за мысли свои мы боимся.
Что может где то, кто то спросить.
Все так глупо замкнутся на мыслях.
На мечтах что не можем забыть.
А может хотим от всего мы закрыться.
И насладится миром из грез.
А может просто пора нам лечится.
Забыть все и сломать старый мост.
А может кругом нас все так устало.
Хотим впечатлений для хрупкой души.
И ищем чего то, чтоб душу ласкало.
А может напиться от этой тоски.
И вот, мир убогих никчемных поэтов.
Схватился скорее за блокноты свои.
И пишет свои не понятные мысли.
Бумага все стерпит, и чьи-то сны.
Скорей на бумагу глобальные мысли.
Пускай голова остывает от вас
Вот так и рождались романы на экстазах.
И мастер писал что видел не раз.
Волной набегает.
И сон уж не к черту.
Мысли терзают судьбы муравьи.
Все пишут в блокноты , рекою чернила.
И руки свободны для новой тоски