Мне все растенья - как оранжареи,
Как окаём для мысли, как вольер,
Игрушки поэтической затеи,
Для взора вглубь назойливый барьер.
Мы петь обречены о том, что видим,
Так каждый, кто поёт - акын,
Но есть мой лес, и лес других - поймите!
Горит закат - он мой - и он такой один.
Я населю свой мир из подсознанья,
Для чудищ, верьте, будет место в нём,
Но будут в нём и дивные созданья -
Когда появятся, то мы о них споём.
Меня воротит от готовой формы,
От городов, церквей, колоколов,
От сдобы чувств и от души прокорма
На ниве перепаханных стихов.
Так я люблю суровые чащобы,
Где дух витает, будто сам Господь,
Свечу церквей, и звон колоколов - ещё бы!
И городов потасканную плоть.
Закат горит в коре головного мозга,
Дремучий лес светлеет мой в груди,
Сияют глаз проснувшиеся звёзды -
Мой город плоти молотом гудит.
Поэзия
© Copyright: Павел Валерьевич Николаев, 2008
Свидетельство о публикации №108082803173
Свидетельство о публикации №108082803173
Рецензии