замкнутый круг

как ты можешь спокойно спать, когда внутри тебя
Chelsea Hotel и полный погром от бурь,
когда постояльцы сидят на окнах и курят дурь,
даже если кричат "милая, подойди сюда",
как ты можешь существовать, не нарушая сна?

люди в конце историй обязательно умирают,
новые лица серийно снимают номер,
ты, как автор/хозяин этих пустынь - в коме,
и дни недели идут мимо: попросту - исчезают,
ты смотришь в зеркало, но оно ничего не отражает.

героиновые герои твоих снов пахнут мелом
и чем-то давно забыто-не вкусным,
негоже портье появляться на людях грустным,
внутри сплетаются роли и душа заболела телом -
это из новых болезней, изученных неумело.

Chelsea Hotel все еще бьется в тебе напалмом,
отрывая для каждого по кусочку тебя не-любимой,
и ты кажешься многим какой-то немного мнимой,
когда провожаешь очередных взглядом усталым,
заходишь потом в их номер, а там на счастье биты бокалы.