Неба выжженный цвет
Сажей мытая ночь…
Даже горстка конфет
Тут не сможет помочь –
Губы липнут как скотч.
Тухнет лунный омлет.
Чтобы вырваться прочь
Жгу спасительный свет…
Сна по-прежнему нет,
Губы просят вина.
Где спасительный бред?
Выпит с ночью до дна.
28.08.2008
Свидетельство о публикации №108082801829