Призрак

Могила...
Луна освещает надгробие...
Гвоздики...
И некое духа подобие
Стоит, голову склонив,
И пишет кровью этот стих...
Закончит, криво усмехнется...
И вот рассвет...
Дух замечется...
Он тень, и он боится солнца...
Мысль глупая мелькнет:
"Дважды умер...
Я идиот!"


Рецензии