Гениям

Быть может, спрашивал не раз один из предков в дни печали,
В чем смысл жизни?
Но как прежде, все лишь бранные слова в лицо ему кричали.
И он один, никем не чтим он шел домой и брал перо
Писал стихи, он – наш герой.
А в те года? Ну, кем он был для них, чей разум мог
Лишь посчитать число врагов,
Хоть их и было больше сотни, но были все они в расчете.
Он был для них никем.
Пустым скитальцем и глупцом. Быть может даже мертвецом
Ведь смысл, какой с его речей?
И был он все-таки ничей. Он не трудился как рабы
И значит, был он сам.
Увы, в те дни таков закон.
И если даже ты умен, но без труда, царям в карманы,
Не будут потчевать сметаной тебя, хоть будь в сто раз умней
Ты всех на свете главарей.
И наш герой, творец искусства, артист, писатель, драматург…
Он был один. Чужие чувства, хоть были так они близки
Не стоят фальши и игры.
И он ушел, ушел нетленным, ушел героем средь людей
Что прокляли его, и все, что делал он.
И это был не страшный сон.
Это история народа, который жил и будет жить
Пока живет среди народа дух гениев и Божий сын.
Пока остались в этом мире те люди, что подобны иве,
Их гениальность, кроткий нрав сжигают ненависть
Пожар горит и потому, быть может, я сейчас живу.
И ты, кто средь веков избавился от всех оков,
И понимаешь, что не зря ты прожил жизнь.
Твоя зоря, уже горит.
И будешь ты навеки славен!
Ты будешь вечным и нетленным.
И пусть забудут образ бренный все, кто последует тебе.
А значит и моей мечте найдется воплощенье
И я дождусь смиренного прощенья…