Письмо из отпуска

Подошёл к концу мой короткий отпуск, завтра в Тверь, затем прямо до Москвы. Здесь проходит жизнь как-то очень просто, в суете московской всё не так, увы. Дни текут, как сны - до утра забыли, но пока текут золотой смолой. Поражает лес здешний изобильем, озеро манит голубой водой.
По утрам хожу часто на конюшню. Там с ладоней сахар берёт гнедой жеребец по кличке смешной Ванюша, и трясёт рыжей, бархатной головой. Чуть ему поправлю седло с подпругой, или сяду так - без стремян с седлом. Понимаем с гнедым мы без слов друг друга, и несёмся к берегу за селом.
Жаль, с грибами совсем нынче туговато (видишь сам, какая стоит жара). Хоть иной раз небо затянет ватой, ветер сдует пенку легко с утра. Так что, можно не брать в лес по две корзины - и одну едва наберёшь с трудом (до чего ж красивый нашла подосиновик и пригоршню опят я сегодня днём).
На озёрах цветут янтарём кувшинки и мерцает глянцевых листьев ряд. А когда шумят хвойные вершины переходит гладь в розовую рябь. Под ногами мох и лиловый вереск. Здесь короче день, всё чуть-чуть не так… Здесь синее небо, песчаней берег. Здесь суровей северные ветра. По опушкам тёмного леса ели тянут к небу лисьи носы из тьмы. Здесь мне снится, что мы с тобой умели… Или это были совсем не мы…
Или это крапчатый, карий ястреб облетает лес от ствола к стволу. Воздух чуть дрожит, так сегодня ясно… И покажется, что я себя спалю в хвойной шапке сосен, плывущих в выси. В их снопах из искр полыхнёт закат, и к тебе взлетит вдруг пернатой мыслью, серой цапли примерив к себе наряд.
Покорившись миру земных окраин бутафорского отречёшь пятак. Хотя, может быть, я стою за гранью понимания жизни, пусть будет так. В понедельник вернусь, будет вновь рутина, будут вновь заботы, дела, стерплю.
Может быть, только ради одной причины…
Обнимаю,
       целую тебя,
       люблю.