Сорок девятый...
Скрип колёс,
проходят тощие бурёнки,
ещё не высохли от слёз
в крестьянских избах похоронки.
Ещё война ;
в глазах, в речах,
в молчанье горьком домочадцев,
ещё ко вдовам по ночам
мужья убитые стучатся.
А там, у старой молотилки,
лежит, зарывшись в краснотал,
набитый дремлющим тротилом
немецкой выплавки металл.
Как будто свет сошёлся клином
здесь, у безвестного села!
И над рекой моей былинной
война, что кончилась в Берлине,
три детских жизни унесла…
Забыть ли мне
сорок девятый,
их матерей истошный крик?
Над безутешною Непрядвой
одна могила на троих.
Здесь чудится
под свист осоки,
как из расколотого дня
двадцатый год летит осколок
убить четвёртого ;
меня.
Сорок девятый
© Copyright: Борис Щербатов, 2008
Свидетельство о публикации №108082701848
Свидетельство о публикации №108082701848
Рецензии
... Долетел-таки этот страшный осколок
БОРИСУ ЩЕРБАТОВУ
Бои идут, когда и нет стрельбы,
Когда и нет артиллерийских сполохов.
И у поэта нет другой судьбы:
Он, безоружный, – без ружья, без пороха –
Обороняет Родину свою:
И в местном, и в решительном бою
В пылающее сердце бьют без промаха.
Бьют! – С высоты чужой и… со своей.
И вот – он погибает за Отчизну,
Ведь раны те несовместимы с жизнью.
Но мёртвый – он для недругов страшней,
Ведь мёртвый – он и больше, и сильней:
Над ним бессильны чары их и ложь
И мёртвого так просто не убьёшь…
Юрий Асмолов 16.06.2013 14:34 • Заявить о нарушении
БОРИСУ ЩЕРБАТОВУ
Бои идут, когда и нет стрельбы,
Когда и нет артиллерийских сполохов.
И у поэта нет другой судьбы:
Он, безоружный, – без ружья, без пороха –
Обороняет Родину свою:
И в местном, и в решительном бою
В пылающее сердце бьют без промаха.
Бьют! – С высоты чужой и… со своей.
И вот – он погибает за Отчизну,
Ведь раны те несовместимы с жизнью.
Но мёртвый – он для недругов страшней,
Ведь мёртвый – он и больше, и сильней:
Над ним бессильны чары их и ложь
И мёртвого так просто не убьёшь…
Юрий Асмолов 16.06.2013 14:34 • Заявить о нарушении