Не мысля жизнь иметь иную,
Одним движением руки
Её, однако, без раздумий
Пускали на черновики,
Дразнили едкими стихами
Газету, радуя и зля,
Латали синими стежками
Блокнотов белые поля.
И был им чёрт совсем не братом,
Когда, подмяв двадцатый век,
Такие славные ребята
Ходили пешими в набег
Пусть за единственной строкою;
С закатом путая рассвет,
Имея только под рукою
Перо, да пачку сигарет.
Пустяк – всегдашние тревоги,
И зной, и высверки пурги:
До сей поры зовут дороги,
Ложась ничком под сапоги.
Янв. 00г.
Журналисты
© Copyright: Виктор Трунтов, 2008
Свидетельство о публикации №108082600475
Свидетельство о публикации №108082600475
Рецензии