спадает пепел мягким снегом,
шуршит румянцем белый вдох.
соль ест глаза, и тонущий пред брегом
назло другим был жив и не подох.
держась за древко, утираясь цветом
страны, которой нет в душе,
все через жизнь прошло стилетом,
насмешкой, дьявольским туше.
листает деньги, счастье позабыто.
вчера страшнее завтрашних могил,
ведь только кости в них зарыты
игральные, своих не сохранил.
не сохранил лица... ну, будет...
к чему черкать фамилию и даты?
зато и здесь никто не судит,
и там (хоть врут), но вроде рады.
игральная кость
© Copyright: Матрос Кошка, 2008
Свидетельство о публикации №108082603491
Свидетельство о публикации №108082603491
Рецензии