Про какую-то злую тётку

Осень – старая тётка, сметает своей метлой листья жёлтые с клёнов осенних.
Переживает, боится, что ей не достанется большего, достанется меньше.
А как ей хотелось быть с нами рядом, всегда быть летом, желать, мечтать, чувствовать, соприкасаться с нашими тёплыми губами своими холодными, мокрыми.
Она стала злая, хотя, была то не очень уж доброй.
Потеряла благодетель, как девушка, попавшая в ловушку молодого юноши, который мог бы её полюбить, однако, не смог...
Забыл, забросил в угол. И теперь она – его игрушка с завистью скулит по ночам, не спит, смотрит в окна...
Так долго закат для неё уже не горит как раньше, звёзды не блистают серебряным светом. Только Луна, издеваясь, заставляет помнить её всё это…. Всё то, что она хочет забыть, но не может….
И слёзы тихо стекают с её ресниц вместе с закатом красного как раскалённые угли солнца. Её слёзы что-то пишут, рисуют, творят каждый день какую-то глупость, но не могут остановиться, не могут исчахнуть, ведь море солёной воды наполняет всю её безграничную душу.
Абстракции, скорости, расстояния, корабли не заставят её принять таблетки от удушья.
Она не хочет умирать, но и жизнь ей не в радость.
Она хочет, хотела всегда одного...лишь его она всегда хотела видеть рядом...
Но застывший на коленях день просит у неё прощенья.
Чистоты её души не вернуть, не смазать её малиновым вареньем.
Онемевшее тело не хочет, не может, не желает больше шевелиться.
Глаза как у рыбы заплыли, затянулись какой-то мутной плёнкой, она ничего не видит... Наверно, кто-то подсыпал ей яд в сердце, но что толку...
Её душа и разум уже давно отравлены, но ни дымом табачным Винстона, ни водкой с перцем против простуды, ни грязными словами, произнесёнными кем-то в её адрес...
А какой-то непонятной штукой, которая может иногда бить, а иногда гладить, иногда кусать, а иногда облизывать, которая не знает слова «нет» и слова «да», которая всегда отвечает: «ну не знаю…», которая кончается, не успев начаться.

Но всегда кажется, что она была, и, что мы любили, мечты всем дарили, имели здоровый сон в белоснежной как снег пастели, но так и уплыли в своих мечтах, не сумев отличить их от реальности и пропали в серой бездне большого, но одинокого города, забыв, кто мы такие, для чего и почему живём, ни раз не вспомнив про Осень.

16.11.2007.