Произвольное Для него
Тихо крадется осень,
Листва шелестит в траве,
А я,как всегда впрочем,
Пишу стихи о тебе.
Слова я сложу в строчки,
А душу свою в слова.
Не кому не скажу я про ночки
Будет знать о них лишь луна......
Свидетельство о публикации №108082603003