Разочаровываюсь... А она была мной любима

Ну, и что..? Вновь в осень втыкаюсь носом..?
Лист редеет...
Любимый мой жёлтый цвет...
Завораживает поле...
Прекрасен пшеницы колос...
Вновь осень наделает множество бед...

Ну, и что ..? В хандру уходить и вянуть..?
Прозрачным, как льдинки мне стать,
зеркалами луж..???
А, может быть, в сон уходить мне ещё рано,
Ещё попытки сделать в утолении нужд..?

Ну, и что..?
Да то, что всё реже птицы
трелью будят, когда ещё спят лучи...

Да, то, что длиннющие чёрные ресницы
Так далеки от меня...
кричи... не кричи...

И к осени, странно, всё как-то разом
на плечи, на думы, свалилось...
на мысли...
Убили б они, пожалели не мучили,
сразу!
Чтоб вниз...
на осколки... вдребезги...
с выси...
Чтоб с болью другой... с физической, не душевной
уйти, распростившись с красотами бытия...
Она или я становятся в осени жертвой..?
Коль я, не впервой...
Привык быть жертвою я...

И пальцы ломая, глядя на грозди рябины,
листая страницы ярких прекрасных лет
ра-зо-ча-ро-вы-ва-юсь...
А она была мной любима...!!!
Да так, что, думал, рехнусь я...
сойду на нет...

Ну, и что..?
Сам рисовал, лелеял...
Вкраплял в ожерелье солнечные цвета...
И чёрное в чёрном раскрашивал белым мелом
И спрашивал: «Та она..?
Сам отвечал: « да... та...»

*
Туманное поле
Туманные мысли
Портреты тают её во мраке
И я удаляюсь медленней рыси,
Но без сожалений...
В Любви моей фраке...