...Хрупкий бокал осушила,
Слова обратив в тихий стон.
Во тьме, угасая, спросила:
"Где же он, где же мой сон?"...
Еще только август, а листья
Из злата соткали ковер.
Мне, может быть, это все снится,
Но вовсе не кажется сном...
В серебряной гуще тумана
Замерзшая тонет трава,
А в горле под горькой отравой
Застыли пустые слова...
Шагаю по лунному полу,
Встречая родное лицо
Печалью - разлитым свинцом;
"Скучаешь, мой друг? Но... ни слова"...
Сон
© Copyright: Поющая Сирена, 2008
Свидетельство о публикации №108082502406
Свидетельство о публикации №108082502406
Рецензии