Цветок

 
       ...звенит январская вьюга...


Зачем-то там, где холод стужи
Повенчан с вечной мерзлотой,
Расцвёл цветок. Такой не нужный,
Несвоевременный такой…

Смеётся, подставляет тело
Навстречу бешеным ветрам
И ледяные иглы-стрелы
Как-будто не вредят цветам.

Но это с виду. Если глубже
Капнуть туда, где мёртвый снег –
Цветок давным-давно простужен,
Цветка то, в принципе, и нет.

Одна лишь гордость и упрямство
(боль не показывать – позор!)
И, как основа – постоянство
Всё делать всем наперекор.

Его бы взять и спрятать.
С корнем
пересадить, создать уют.
Любить, жалеть, чтоб он не помнил
Недавних приступов простуд.

Ему бы света, хоть немножко
И поливать всё время в срок.
И складывать над ним ладошки,
Как-будто в домике цветок…

Дышать над ним… Или бояться
дышать –
не дай бог навредить.
Но плакать мне или смеяться? –
Цветок в тепле не сможет жить.

Он так привык бороться с миром
И жаждет всяческих невзгод,
Что не умеет быть любимым…
Он заболеет и умрёт
от ласки, нежности и… скуки.
Как, в прочем, и от вьюжных зим.
Мне остаётся только руки
Держать невидимо над ним.