Птицелов

Мой птицелов иной
Чем те, что Вам известны:
Он в роще день-деньской
И правил – только честных!
В большущей шляпе, сапогах
С ботфортами лихими,
Встречает Солнце на ногах.
( Не спутаешь с другими);
Велик и, вроде, неказист,
С душою – нараспашку.
Но точен в том – где трель, где свист,
Не сделает промашку.
Идёт нехоженой тропой,
( он знает каждый кустик!)
Следит за птичьею игрой
Чуть – шорох, ветка хрустнет…
Силков не ставит, клеток нет,
Не дивное ли чудо?!
Но вот раздался звон монет.
И дрозд невесть откуда
Слетел, почистился, запел,
А звон монет сильнее…
Мой птицелов, устав от дел,
Восторженно хмелеет.
Бросает горстки медяков
К лесному водопою,
И сотни мелких ручейков
Их гонят пред собою;
Крепчают птичьи голоса,
Лес уж не лес, а – клирос!
На травах вспыхнула роса
И небо в звёздах скрылось.
Живущий жизнию одной
С Природою любимой
Он счастлив, слышать хор лесной
За грошик мзды постылой.
К чему чеканный грош, зачем?
Пускай на счастье тонет!
Душа – поёт! Карман ничем
Её не беспокоит.
Ответь, Ч И Т А Т Е Л Ь, - разум твой
Не скажет ли: отличен
Мой птицелов, и тот герой,
Что ищет рынок птичий?..
26.04.2005 г.