Художник и Луна

В лазури небесной, в красе небосвода,
В ночной тишине я увидел царицу,
Блистала она, а вокруг хороводы,
Плясали на небе, летали как птицы,
Луна, моя муза, ты вновь также праздна?
А я всё пишу о людском да о смертном,
О мире моем, о родном да о разном,
Пишу, отправляю судьбе жизнь конвертом.
Я то ли творец, как умен так и странен,
Угрюмый художник бесцветного мира,
А может, я воин, что был сильно ранен,
На поле, где все очень странно и сыро.
Подайте мольберт, нарисую картину
Другую, иную - веков вдохновенье!
Поверьте, проверьте сознанья рутину
Желал я всю жизнь передать вам мгновенья!
Теперь моя кисть горько плачет в комоде,
В копилке альбома “Мои впечатленья”
Не может она рисовать жизнь по моде
Бросая всем в душу сухие поленья.
Я часто себя предствляю во фраке,
Хорошим, красивым, благим человеком,
Но только во сне, в полупризрачном мраке
В миру брозко названном “Пушкинским веком”
Где наша поэзия? честь и дуэли? -
Мне честно бесчестие в нас надоело,
В себе таим зло, тихо плача в постели
Таким же бесчестием радуя тело.
Тебе лишь, Луна, моя правда понятна,
Ведь холоду, гнев отдавать нам не больно,
И также бездействуя в собственный взглядах
Себе говрим всегда в мыслях “Вольно!”
В лазури небесной, в красе небосвода
В ночной тишине я увидел царицу,
Блистала она, а вокруг хороводы,
Плясали на небе, летали как птицы...