не выплыть

говорят, в этом городе всегда ветер, обнимает за плечи
и приносит кофе не в твою постель чей-то курьер от рассыпанного неба,
желтыми глазами такси смотрят улицы в сентябрьские лужи,
а на цепях мостов вешаются высохшие чувства.

говорят, этот город может влюбить с полуслова тебя
в себя, губами топчет простуду на веках,
накрывает одеялом толп прохожих на дождливых мостовых,
забывает выключить на ночь свет и никогда не рассказывает сказки
хриплым голосом утреннего радио высыпая на стол жемчужины грубостей.

в этом городе пьяные ночи, и небесные проститутки чайки плачут над головой
о том, что Бруклин всегда любил то погасшее солнце
то заплатанное небо, а потом потух, безнадёжный,
«те, кто любит, всегда тонут», - кричало море, звало в свои мёрзлые руки.

но мы же сильные, не поддадимся ему, мой Бруклин?
а он отвечает: я так люблю тебя. но я уже выцвел. погас насовсем, и , ты знаешь,
а я с удовольствием потонул бы.
а ты знаешь, Бруклин,я тоже
я - тоже