Будет он...

Поверь мне, он не будет спать ночами,
И всё бледней будет его лицо…
Он обратится к ангелам с мечтами,
Они ему шепнут – «не суждено!»…

И будет он молчать тоскливо, без обид,
Чрез слёзы рисовать улыбку на лице,
Недвижным находиться, словно в землю вбит,
Лишь кто приблизится к тебе.

Бродить часами будет в переулках,
Забыв о пище и о сне,
Где в маленьких домах-шкатулках,
Окошко есть, принадлежащее тебе.

И будет ждать под деревом утра,
Чтобы счастливым на мгновенье стать,
Увидев, хоть глазком тебя,
И снова, снова с замираньем ждать.

И, приходя, в заброшенный собою дом,
Брать карандаш и рисовать,
Творить тебя карандашом,
Твой образ, силуэт писать…

Не замечая окружающее всё,
Переходя на «красный», босиком, дороги,
Окажется в халате белом, как лицо,
Схватившись за решётку, разобьёт о стены ноги…

Я - пророк, себя я вижу с ним в одной палате,
С безумцем, всё твердящим лишь одно,
С горящим взглядом и в смирительном халате,
Я вижу, будто шепчет он - «не суждено!».