Порт EX 03. 01. 07

Обнажёнными нервами, пальцами без кожи,
сердцем наружу, лёгкими тоже
целуемся с небом забытой Родины,
и не изгнанники, не падшие вроде бы …

Струной натянутой почти до предела
на троне безумия не держит тело
совсем уставшее, а билеты проданы
наверх до неба, до забытой Родины!

       Игра не кончена,
       стило не сточено,
       и хочешь – не хочешь,
       а многоточие … … …
       Игра не кончена
       Я знаю точно
       мне напророчена
       боль одиночества.

И те упавшие за грань бездонную
уже не наши, но не бездомные.
Они изгнанники забытой Родины,
там на изнанке они свободные.

Уходят налево за тень бесплотную,
направо твёрдую, но беспилотную.
И пьют из неба забытой Родины
свою свободу там на свободе.

       Игра не кончена,
       сдирают клочьями
       все полномочия,
       и на обочину.
       Игра не кончена,
       я знаю точно
       и днём, и ночью
       грех одиночества …

Стило не продано, долги отсрочены,
что за проблема – блажь одиночества?
Что за история о забытой Родине?
Такого вроде бы и нет в природе!

Всё это выдумал безумный сказочник,
Сорвал цветочек, и сунул в вазочку.
Хлебнул амброзию на огородике …
не надо париться о забытой Родине!

       Игра не кончена
       я знаю точно
       груз одиночества
       в пыли волочится.
       Игра не кончена,
       и мне не хочется
       в дурь одиночества
       безродным вкорчится …

Обнажёнными нервами по сухому асфальту
идём не первыми, обдирая пальцы,
обжигаясь сердцем, сжигая лёгкие
не иноверцы, но уже далёкие … … …