Чарльз Буковски. Смерть ищет еще смерти

смерть ищет еще смерти, и сети ее полны:
я помню отцовский гараж и как я в детстве
сметал мушиные трупики с окон,
которые мухи принимали за выход, –
их липкие, мерзкие, дрожащие тельца,
жужжащие, как дурные псы рычат перед зеркалом,
и все для того только, чтобы кружиться и стремительно
перелетать с место на место –
за миг, больший, чем ад или рай на краю карниза,
и паук в его влажной норе,
чуткий и беззащитный,
клубочек тела, вздувшийся,
висящий,
еще не знающий наверняка,
а потом знающий –
что-то направляет его вниз по нити,
влажной паутине,
к слабой преграде из жужжания
и вздрагивания;
...........
...
и почти как любовь:
приближение,
первое утишающее прикосновение:
наполняя свое брюхо
над этой мушкой, что еще живет;
зависнув над ней,
вытягивая из нее кровь,
пока мир проходит мимо за окном,
и в висках у меня стучит,
и я швыряю в них веник:
паук, пораженный своей паучьей болью,
все еще думающий о своей жертве
и водящий своей удивленной сломанной ногой;
муха неподвижна,
грязный жир прилип к соломе;
я стряхиваю убийцу,
и он ковыляет, хромой и рассерженный,
в темный угол,
но я прерываю его движение,
это отступление раненого героя,
и веник ломает ему ноги,
поднятые
над головой
в поисках врага,
и что-то отважное,
умирающее без видимой боли,
просто ползущее назад,
медленно,
ничего не оставляя за собой,
пока наконец красный пищеварительный мешок
не лопается, разбрызгивая
свои внутренности,
и я выбегаю по-детски испуганный,
преследуемый Божьим гневом,
на привычный солнечный свет,
где мир проходит мимо меня
с кривой ухмылкой,
и думаю,
видел ли еще кто-нибудь
мое преступление


___________________________
Charles. Bukowski. Death Wants More Death

death wants more death, and its webs are full:
I remember my father's garage, how child-like
I would brush the corpses of flies
from the windows they thought were escape-
their sticky, ugly, vibrant bodies
shouting like dumb crazy dogs against the glass
only to spin and flit
in that second larger than hell or heaven
onto the edge of the ledge,
and then the spider from his dank hole
nervous and exposed
the puff of body swelling
hanging there
not really quite knowing,
and then knowing-
something sending it down its string,
the wet web,
toward the weak shield of buzzing,
the pulsing;
a last desperate moving hair-leg
there against the glass
there alive in the sun,
spun in white;
and almost like love:
the closing over,
the first hushed spider-sucking:
filling its sack
upon this thing that lived;
crouching there upon its back
drawing its certain blood
as the world goes by outside
and my temples scream
and I hurl the broom against them:
the spider dull with spider-anger
still thinking of its prey
and waving an amazed broken leg;
the fly very still,
a dirty speck stranded to straw;
I shake the killer loose
and he walks lame and peeved
towards some dark corner
but I intercept his dawdling
his crawling like some broken hero,
and the straws smash his legs
now waving
above his head
and looking
looking for the enemy
and somewhat valiant,
dying without apparent pain
simply crawling backward
piece by piece
leaving nothing there
until at last the red gut sack
splashes
its secrets,
and I run child-like
with God's anger a step behind,
back to simple sunlight,
wondering
as the world goes by
with curled smile
if anyone else
saw or sensed my crime