ЭТО, то что осталось от моей книги..

 От жары и волнения его сердце билось так сильно, что, казалось все вокруг слышат его удары. Он смеялся. Солнце было в зените, жара с каждой минутой нарастала. Мимо промчался автобус и, на всех стоявших, на остановке, обрушилось облако пыли и бензина. « В наше время все стараются рассуждать о таких же рассуждающих, как и они сами»,- подумал он. «Еще один недоумок- философ! Еще одна толпа небритых пьяных поэтов со своими мрачными представлениями об устройстве современного мира!».
Это была не злость. Это время. Проклятое время. Когда ты молод и одинок - мир вокруг тебя сужается, а страх начинает руководить мыслями, и вот тогда безумству нет предела. Тогда вам хочется стучать во все двери, врата, стены, размахивать руками и кричать!
 Когда ты одинок - ты непонят. Одиночество сводит сума. Но, подумайте! Время все ставит на свои места! Когда-то он сам был таким. Он, Человек Без Имени бросался в омут стадных страстей, дабы растворить свои страхи и сомнения в фальшивой заинтересованности и «понимании». Лишь время, поднимаясь по ступеням жизни, цепляясь одеждой за крыши домов, меняя ход событий, замедляясь в ожидании чего-то важного, убивает все сомнения. Может быть тогда, для кого-то одиночество становится спасением, превосходит все своей многогранностью, а кто-то просто скажет: я один, но я не одинок.
Человек Без Имени стоял на остановке. Казалось, что весь мир принадлежит только ему, огромное пространство не тяготило своей безызвестностью, никаких вопросов, никаких ответов, все четко и ясно, и только немое ожидание в глазах клоуна, как трещина в стене старого дома, как пуля, зависшая в воздухе, нарушало эту картину.
-К чему продолжать наш разговор? Вы – пьяны, а я не поэт. Вы неугадали. Вы еще слишком молоды. Идите домой, мой вам совет, и забудьте об этом PR-е. Пройдет время и все изменится. Они все не помогут вам. И ради Бога – никогда не надевайте больше этот костюм. – Ответил Человек Без Имени.
Клоун ожидал чего угодно: неприязни, спора, а может быть и поддержки, но только не этих слов.
Подъехал автобус. Вся свора кричащих и разодетых, обремененных талантом и проблемами людей ринулась в открывающиеся двери автобуса.
- Эй, придурок, одного тебя ждем! – крикнул водитель.
Клоун обернулся.
-Что смотришь? Полезай в автобус!
Клоун ехидно улыбнулся и поплелся к своим единомышленникам. Автобус тронулся с места.
- Я не поэт! – закричал Человек Без Имени. - Меня зовут..!
Но, к сожалению, автобус отъехал на то расстояние, когда клоун уже не мог расслышать имени человека. Человек Без Имени так и остался человеком без имени. Он шел домой. Впереди его ждало много важных дел.