дурочка

Знаешь, со мной иногда такое случается…
Мечтаешь какую-нибудь простую мечту -
и утром так радостно просыпается,
что кажется - в полнеба крылья растут…

Говоришь, Питер, как театральная декорация -
слишком вычурен, холоден, скушен…
А я вот думаю - туда сорваться бы
дня на два, на три. Мне зачем-то нужно.

Как в Париж, который увидеть и - сдохнуть.
Как воздуха лёгким - последний глоток,
невозможный впрок. Ослепнуть, оглохнуть,
сойти с ума от него хочу. Вылетев за порог,
 
купить билет и, свернувшись на верхней полке
калачиком, засыпая под стук колес,
присниться себе в этом строгом городе
с глазами, полными счастливых слез.

Когда-нибудь, одна, шевеля беззвучно губами
«спасибо тебе, господи, за то, что я здесь»,
обязательно буду в Питере - трогать его руками,
пить залпом, впитывать кожей, запоминать - весь.

И вернусь домой. И обниму тебя судорожно,
целуя нежно то в губы, то в нос,
поняв пронзительно, как это было нужно мне,
дурочке с глазами, полными счастливых слез…