Обида

Стою, как выгоревший дом –
пустой, заброшенный и черный,
и отрешенно, и упорно
о доме думаю твоем.

Возможно, был тогда неправ,
чрезмерно резок и обидчив;
у нас с тобой так много прав –
казалась жизнь полетом птичьим!

Но гарь дотла спаленных трав
мне все же не дает покоя –
и, даже пепелищем став,
я не забыл тебя… такою.

2002


Рецензии