Соне

на растоянии тысяч,
я слышу, ты дышишь,
тонких пальцев хруст.
льется из уст
песня о лете.
Лети моя бабочка,
станешь ему колыбельной.
наступят метели,
звони я тебя укрою
собою.
Как это не пародоксально,
но нам по пути.


Рецензии