История

Она курила, стоя на Проспекте,
И мимо мчались безразличные авто.
Она ждала, она хотела его встретить,
Осознавая, что придёт совсем не тот...

Совсем не тот, кто б её понял и утешил,
Не тот, который мог бы жить ради неё;
Он приходил. Он был предельно-честно грешен.
Он звал её, чтобы отдать ей свою боль.

Она брала, но, излечить ту боль пытаясь,
Смогла лишь только навредить самой себе.
Она высасывала боль, помочь стараясь;
Он не хотел помочь ей чем-нибудь взамен.

Она писала смс - "мне очень плохо"...
Хоть знала, что он не напишет ей ответ,
И понимала, что с собой она жестока...
А он звонил по вечерам и звал к себе.

Он много пил. Она его боготворила,
Он ей читал свои рассказы и стихи...
Ложились спать; она, наверное, любила,
Но он вселил ей в душу страх этой любви.

И мы, друзья, могли б узнать, что с ними было -
Что было дальше в их запутанной судьбе,...
Но окончание стиха слезой размыло,
Когда она писала это о себе.