Может быть это покажется странным,
Мне и сейчас в это трудно поверить,
Очень ведь трудно быть просто гуманным,
Всех, всех любить, а главное верить.
Но жил на свете и я его знала
Грустный и жаль одинокий художник,
Писал он картины, а жизнь улетала
И стала она как сплошной серый дождик.
Нет, он не плакал, что было водою
Это лишь слезы весенней капели,
Но все ж была, называлась любовью
Каждыми днями ходила у двери.
Но он не видел, другим он был занят,
Целыми днями писал акварелью
Так он и жил как в холодном тумане,
Ночью он падал водою с капелью.
Ведь для художника приступ весенний
Можно любить, потом ненавидеть
В пору холодную встретить цветенье,
Ну а любовь за окном не увидеть.
может быть это покажется странным
© Copyright: Яна Ефременкова, 2008
Свидетельство о публикации №108082001975
Свидетельство о публикации №108082001975
Рецензии