Мне вечер преподнёс твой тихий чистый голос,
И я побрёл из стен, укутавшись в него.
Вдоль той границы нас, что тоньше, чем твой волос,
Туда, где всё как есть, туда, где… ничего.
А ты среди огней, мерцающих мгновений,
Недолговечных фраз, кочующих минут,
Где юность льют в вино и пьют без сожалений
И сквозь купюрный знак к обличию бредут.
Тональные носы, стреляющие глазки,
Очарованье ждёт, уткнувшись в потолок,
И, как заведено, финал красивой сказки
Смеясь в ладонь свою, скроит лукавый рок.
Разбрызжется печать упавшей в воду льдины,
Проявится на миг невидимый твой стан;
В сверкании своём - слепящий и невинный,
Остановивший мрак идущий на таран.
Биение крови в запястиях без меры -
То оберег хранит, дарованный тобой.
И я бреду из стен – обшарпанностей серых
На тихий чистый зов, влекущий за собой.
Голос
© Copyright: Андрей Чекмарёв, 2008
Свидетельство о публикации №108082001673
Свидетельство о публикации №108082001673
Рецензии
Красивое стихотворение... Интересные метафоры-"кочующих минут", "стен-обшарпанностей серых"... И глубокий проникновенный смысл. Жду вас на своей страничке, с уважением,
Наташа Громова 20.08.2008 22:13 • Заявить о нарушении
Наташа Громова 20.08.2008 22:13 • Заявить о нарушении