Поэту

В рассветных силах уходят поэты,
Уходят, когда недосказано и недопето.
Когда проливаются ливнем дожди.
Мы вдогонку кричим, не спеши,
       подожди.
 Пробуждается природа и в цвете сады,
Или опадает листва, расстилая ковры,
Уходят мирно, не простившись, поэты,
Оставляя лишь истрёпанные листы:
В которых боль за родную страну
Натягивает нерв в тугую струну,
В которых любовь безграничная сушит
И сердце горящее слёзами тушит.
В которых души безграничный порыв
Бросается, как солдат на прорыв,
И падает на чистый бумаги лист
Свободной рифмой прекрасный стих.
В которых наитие требует муки,
Не давая рассудку уснуть от скуки,
Словно корабль, попавший в бурю,
Мечется, ищет покойную бухту.
В которых, точно желанное дитя,
Рождается выпестованная стопа,
Плачет, стонет, кричит и вьётся,
Растет, цветёт, благоухает, смеётся.
Легкой рукой дотянись до цветка,
Пыль дыханьем сбей с измятого листка,
Вдохни аромат поэтической колыбели…
А птицы по-прежнему выводят трели,
Хоть песни их некому в рифмы слагать
И музыку стопную с душою играть.
И ждать остаётся, когда природа дарит
Вдохновенную душу с призваньем – пиит.
 Бог вольет в неё лирический дух,
Трепетный, словно лебединый пух.
В рассветных силах уходят поэты,
Уходят, когда недосказано и недопето.
Когда проливаются ливнем дожди.
Мы вдогонку кричим, не спеши,
       подожди.