Горстями сломанного века
Дурацких, чуждых полигамий
Плывём, не чувсвтуя дождя и снега,
Не видя "здесь" и тщась на займы.
Не чуем выбора и рамок,
Мы - краски мёртвого холста,
Давно покинувшего замок
С аукциона, как кастрат,
Как раб, лишённый права, воли
Ланцетом мертвенным хирурга.
Мы - режиссёр, забывший роли,
Советующий демиургу.
У нас свобода: перекрёстки
Понарастали как грибы,
И всё - лишь мода, стили, блёстки,
И нам что быть, а что не быть.
Здесь выбор - плюс один к гарему,
Беспечен, глуп. Всё несерьёзно.
Товарищи, к вратам Эдема
Мы вышли.... Возвращаться поздно.
Новый век
© Copyright: Сергей Татур, 2008
Свидетельство о публикации №108082001075
Свидетельство о публикации №108082001075
Рецензии