Из далека текла река.
И там, где в камень берега
Сковал железною рукой,
Могильно-мрачный и скупой
Холодный город.
На мосту, подобно чёрному кресту,
Раскинув руки я стоял и
Первый свет зари встречал,
Внимая каждому лучу.
Мне чудилось, что я лечу,
Парю, свободный, в небесах как вольный ветер,
В тех мирах, где я не буду никогда…
Но достаётся мне всегда – ползти,
Где хочется парить
И жить как все – бесплодно жить…
Депрессия
© Copyright: Федор Пастор, 2008
Свидетельство о публикации №108081903078
Свидетельство о публикации №108081903078
Рецензии
