Мышиная возня

А раньше были ведь какие-то слова,
Цитаты, фразы, эпиграммы, речи,
Изнеженная хворь сердечных мышц,
Писал и думал – как снаряд глава,
Но главы уступали и картечи…
В столе моем, вдруг, появилась мышь,

И ладно был бы там хоть сыр иль хрящик,
Там нет съестного, может мышь глупа?
А может быть стара, рефлексы сдали?
Что привлекло ту мышь в мой пыльный ящик?
В нем лишь листов исписанных стопа
Стихами, что надежд не оправдали.
А если так, не брезгуешь? Грызи!
Хоть вдоль, хоть поперек, но без возврата!
А чистых нет листов, я не держу,
Ты не серчай, что все листы в грязи
Чернильница лишь в этом виновата
И сердце, коем, правда, дорожу.

Ты не смущайся, ешь то, что дано,
Твой аппетит мне послан был судьбою
И я был послан, но по чьей вине?
Им все равно погибнуть суждено
И раз не будут съедены тобою,
То очень скоро сгинут на огне.

Ну, а слова «люблю» смакуй ведь их,
На тех листах не много поместилось
Я этим словом распылять не смел,
Давай же, доедай последний стих,
Желаю мышь, чтоб все переварилось
И чтобы твой живот не заболел.

Так в сытости ползи в свою нору,
Неси туда не лопнувшее пузо –
Вместилище любовных эпиграмм,
Что толку подходить уже к перу?
Ответь же на вопрос мне этот муза,
Когда стихи и мышке по зубам.

14.01.2006