Мерцает свеча, онемела рука

Мерцает свеча, онемела рука,
Прикован к столу третий день.
Из слов окаянных ложится строка
Вся в черном на лист словно тень.

Пылают глаза, не знавшие сна,
Как верные стражи в дозоре.
Они провалились до самого дна,
На снежном ослепли просторе.

От судорог кисть не бросает перо.
Вот это зима так зима.
Здесь было когда-то все белым бело,
А теперь показалась земля.

Проталину выжег мартовский луч,
От тепла обнажились поля.
На перину пергамента брызнул сургуч.
И повесть моя ожила.

Содрогнулись листы, закипели чернила.
Тени упали на стол.
Пером повела чья-то дикая сила.
И даже не острым концом.

Будто в обьятиях черного мага,
Что-то пишет рука до утра.
Благородной страницей стала бумага,
Чтобы ночью сгореть без следа.

Не долго совсем до последней черты.
Под стать- стала плоть моя духу.
Пересохли уста без капли воды.
Все чувства отданы слуху.

Со стола собираю жалкие крохи. –
Плагиат мое ремесло.
Кто-то читает великие строки
Только кто?- Мне уже все равно.