Там где слёзы льют тихие ивы,
Над прудом свои ветви склоняя,
Там ночью бледные девы,
Грустят, свои слёзы роняя.
Словно морок спустился к пруду.
Месяц рогом проткнул небо.
Я лежу, вспоминая одну,
Очень грустную тихую песню.
Но слова не идут на ум,
Душа поёт и без них.
Как уйти мне от грозных дум?
И от своей несчастной любви?
Песня моя проста,
Про просторы народ и время,
Про родные края и места
Про тяжёлое роковое бремя.
А понурая ива стоит,
Может тут лежит павший герой,
А она всей душою скорбит,
Что повержен он подлой судьбой.
Сколько живёт человек
Каких-то жалких сто лет…
Сравним, с тем как свечка горит,
Так же тает жизнь и бежит…
А луна печальный льёт свет,
На темную тихую гладь,
И было так много лет,
И дальше будет время бежать…
***
© Copyright: Георгий Ткаченко, 2008
Свидетельство о публикации №108081902434
Свидетельство о публикации №108081902434
Рецензии