письмо

написано *****у, посвящено Полинке.


Напишу письмо, а послать - не смею, и спросить "как дела?"/"как ты там живёшь?".
Почему-то судьба ко мне стала злее - выгоняет думать в туман и дождь.
Я себя ощущаю "большой" и мудрой, будто я прошла долгий путь сквозь жизнь.
За окошком в поле взорвётся утро робкой просьбой "ты там не болей, держись...",
Синей змейкой на запад несётся поезд, ты - летишь отдыхать далеко, на юг.
Мне сжимает временем рёбра пояс, этой осенью я выхожу на круг -
- На виток вторичный, крутой и длинный, три недели - жвачкой. Без новостей.
Я люблю маму, папу, тебя, Полину, горы, воду, воздух, огонь и степь.
Я люблю, когда капли целуют руки и стекают с шеи на мой живот,
Как гроза шумит и деревья рубит, как смеётся, мечется и живёт,
Как огромный кот шевелит ушами и ложится мехом в мою ладонь.
я люблю, когда воздух мне разрешает ненадолго смолкнуть и стать водой...
когда воет ветер, а в доме - тихо, словно кто-то выпил стаканом звук.
я себя ощущаю довольно дикой и похожей на молнии и сову.
мой состав летит через глушь и глину, прорезая сквозь вечер огнями путь.
ухожу в своём детстве пожить с Полиной, не хочу показаться излишне "длинной",
Но хочу чтобы просто когда-то где-то ты дышал. посему пожелаю: "будь..",
не уйди, как бесшумно уходит лето. Возвращайся. Я буду играть в судьбу.