Мутанты

Ах, русский, великий, могучий,
Навеки единственный! – но
Всё выше навозные кучи,
Всё глубже зарыто зерно,
Всё чаще не мрак и сиянье,
А кляксы ущербной Луны,
Всё больше потоки сознанья,
Как сточные воды, мутны...

Ах, русский! – свободный, правдивый...
Ho кто бы открыл мне секрет,
Зачем вce подрoбнocти дивы
И член cвой восcлавил поэт?
Подробен реестр событий:
Как, сколько, кем сказано «ах...».
(Наверно, в минуты соитий
Он держит блокнотик в зубах!)

Он смысла не видит в секретах…
Но вспомним о барде другом,
Который в пуcтейших куплетах
Журчащим течёт ручейком.
Прикручен душой неотвязно
Он к теме своей голубой.
В нём всё так сиропообразно,
Что впору разбавить водой!

А этот – нахальный и бравый...
Читаю опять и опять:
Казнить или миловать? – право,
Сам чёрт затруднится понять!
Как будто словеснoe стадo
Топтаться пустили по мне...
Понять бы, зачем ему надo 
Держать запятые в уме?

Я сам не великих талантов,
Но вижу трагедию слов,
Попавшихся в лапы мутантов
И прочих поэто-козлов.
Боюсь я их новой породы…
Хоть Ты мне, Господь, помоги
Смириться с засильем уродов
Из дебрей поэто-тайги!

– Не прав ты! – внуши мне сурово.
– Поэзия, – грохни с небес, –
Не в близости страсти и слова,
А в смуте ущербных словес!
Тебе я поверю, и – с кручи,
Когда приговор прозвучит...
Ах, русский, великий, могучий, –
Но Бог всё молчит и молчит.

___________________________________________